Non è inchiostro, ma polvere di stelle
a segnare i margini del tempo,
tracce di passi incerti su sentieri di vetro
dove l' ombra non è assenza, ma riposo
per lo sguardo stanco di cercare.
Ogni crepa nel mosaico dei giorni
è un varco aperto al respiro,
un' incrinatura che lascia filtrare
l' oro di un' alba mai del tutto spenta.
Siamo giardinieri di inverni ostinati,
che coltivano petali di luce
tra le zolle dure del rimpianto;
Attendiamo che il cielo si faccia promessa
e che la pioggia, lavando il sale del dubbio,
restituisca al cuore il suo battito antico.
E quando il ricordo si fa vertigine,
non temere il vuoto:
è solo il volo che impara a fidarsi del vento,
un istante sospeso
dove la felicità, finalmente libera,
si posa come rugiada sul domani.
